Этот человек обнимал меня,когда мне было плохо.
он не жалел ни сил, ни энергии, ни седьмого пота.
Он целовал меня так нежно и так ласково,
и никогда не скрывал своих чувств под черной маскою.
И если раньше я писала исключительно переживания,
страдания и прочие там непонимания,
то теперь я не буду больше писать в подобной панораме,
Я просто искренне буду писать маме.
Той самой маме, которая любила всегда меня,
Которая оберегала всю жизнь и от воды и от огня.
Той маме которая в детстве слезу утирала,
которая верила в меня и, конечно, помогала.
Той маме, которой я обязана собой,
какой бы я не была, хорошей или плохой.
той единственной, которой отдано все на свете,
у которой мы двое, такие замечательные дети.
той любимой, которая читает это стихотворение,
и плачет, наверное, от волнения.
Той сладкой, искренней и бесподобной,
Прекрасной, трогательной, благородной.
Я вспоминаю сейчас, как она строго смотрит.
Как в самый неподходящий момент звонит и все портит.
Как ругает за двойки и за проступки.
Как брата шлепает за детские, глупые шутки.
Как не отпускает гулять с друзьями, потому что поздно.
Но я все равно люблю этот ее взгляд грозный.
и я знаю, и сейчас она любит меня очень,
и поэтому в моих стихах ей никогда не будет точки…