Мы чувства выразим словами,
В стихах о чувствах говорим.
Мы в песне чувства отражаем,
А иногда, бывает, промолчим.

Но есть еще одно искусство,
Не требующее слов совсем,
Оно изображает чувства,
Однако, не понятно всем.

Как на бумаге оживает
Художника богатый мир,
И как картина отражает
Все чувства, пережитые им.

И вот, ты смотришь на картину
И видишь, как течет ручей,
Как на лугу пасется лошадь,
А ветер гриву треплет ей.

А на другой играют дети,
И искорки горят в глазах.
Ты сразу понимаешь, что на свете
Нет большей радости, чем в их сердцах.

А вот влюбленные, на заднем плане море.
Закат. Вот-вот наступит ночь.
И веет от холста любовью,
А равнодушие уходит прочь.

Наскальные рисунки, фрески и холсты
Отображают лишь единый миг,
Но так бывает, что они
Расскажут больше всех ученых книг.

Не существует для художника границ,
Для измерения фантазии нет единиц.
Он может что угодно сотворить,
Любая мысль творца в картине будет жить.

Увидеть в красках мир не так уж сложно.
Однако, сложно через душу пропустить.
Ещё сложней, порой и невозможно,
Весь этот мир в картине сохранить.

Рисунок – миг, одно мгновенье,
Миллисекунда всех времен.
И это настоящее уменье –
Оставить жизнь навечно в нем.

Когда приходит вдохновенье,
Скорее кисть творец берет
И забывает все: про время,
Про мир, в котором он живет…

Искусство рисовать есть чудо.
Оно не вымрет никогда.
Должно и будет жить, покуда
Людская чувствует душа.