Про стихи
Ручьём течёт строка,
уткнувшись в границу листа,
замирает от тоски,
обрушая привычный мир.
Пустота, пустота, пусто…
Да, зима свела с ума,
в утробе сугроба сник сон,
замерзает надежда во льду,
а сказка была так близка.
Позолотой гордится медь.
Вот за далью слышится горн
это чудо рождается вновь,
словно Феникс из пепла костра.
Мир услышит её мерный ритм,
ярким золотом снова горит,
бьётся в муках вселенских строка.
Рубикон позади как и страх.
Так рождаются в сердце стихи.
Автор готов к любой критике. Смелее!
Оценки:
Ижени - "2"Добрый - "1"
Viktoria-M - "1"
AlexandrNik - "1"
Лаконичный Лирик - "0"
belash-eugeny - "1"
Как-то не приглянулось…
с первого раза) но вот перечитываю , вникаю и чувствую эмоции. +2
Последние семь строк написаны трёхстопным анапестом. Куда подевался свободный ритм, а вместе с ним и верлибр? +1.
Ни на чем не зацепилась, к сожалению(
Даже сказать нечего)
Поток перемежаемый попытками метафор.
Извините.
Совсем не понравилось. Такое впечатление, что писал ребёнок. Ни чувств, ни эмоций, только равнодушие. Единственное , за что можно поставить положительную оценку, так это за любовь к стихам
Запутанная пустота.
С авансом — +1.