Я –
Подсевший на фантастику, книжный пьяница,
Мои сны каждый раз – это дверь в междомирье.
Но я сплю не затем,
Чтобы расслабиться,
А затем, чтоб проснуться
В холодной квартире.
Мои стены измученные рождением мыслей,
Моей комнатой правит вездесущая пыль.
Заходя в свои грёзы,
Новорожденным, чистым,
Но каждый раз я просыпаюсь другим.
Будильник
Привычным, издевательским жестом,
Не дав сохраниться,
Меня вывел из сна.
Среди смятых простыней не найду себе места,
Потому что моя рука не пуста!
В ней покоиться,
В плену стиснутых пальцев,
Удобно устроившись – в руке рукоять,
Потрошитель времени, иноземных скитальцев…
Нецензурная мысль
(что-то типа: «ох мать).
Нет, я не верю!
Как такое возможно?
В одном из своих снов, я что-то украл?
Среди проекций изувеченного усталостью мозга,
Я шагнул в межпространственный портал.
А там,
За тонкой гранью пониманья,
Проскользнув,
От всевидящего ока, оптических глаз.
Я украл изобретение вселенского знания,
Ну и кто я теперь?
Ответить я пас.
Я ставил на колени средневековых королей,
И от нечего делать возрождал динозавров.
Обладающий потрошителем
Не герой, но злодей,
Потому что сны это связь тысяч миров.
Я дома…
Кто-то постучал в несуществующую дверь
И я жду наказанья за временное хулиганство.
Не сомкну своих глаз, наверно, теперь,
Мне приснилось пробуждение,
Облегчение, гадство.

Автор готов к любой критике. Смелее!