Он пьет кофе чернее ночи,
У него часто болят почки.
Курит “Приму” по две пачки,
Дым заедая жвачкой.
Он любит жареное, соленое и острое.
Средь толпы, на необитаемом острове,
Чувствует нехватку воздуха,
Тесно ему, душат его
Петли дорог,
Он ослаб, изнемог…

В его большом чемодане
Старые фото и то, где он ранен,
и рядом улыбается кто-то…
Кто-то, чьи глаза он так часто
Видит во сне. Под их властью,
Он тает как снег.

Только ночью, в сети,
Муза его посетит,
Посидит с ним минутку…
И, поймав попутку, уйдет к другому,
Забыв тропку к его дому надолго,
Опять он выть будет волком,
А что толку…

Счастье не найдешь под елкой,
Его не купишь на базаре,
Его тебе не подарят…
Пока ты сам не подаришь,
Одиночество тебе товарищ.
Ты будешь курить,
Пить, возможно, колоться
Оборвав ту нить,
Ты на дне колодца, где не видно солнца.
Вряд ли ты очнешься в поту,
Понимая что это, всего лишь сон,
Обняв свою мечту,
Не услышишь колокольни звон,
Ведь нет ничего,
Ты не подарил никому счастье,
Ныне алкаш, нищеброд…
Оборван на части…
Испепелен в одночасье.
Лишь времен тех обрывки
Гоняет ветер прыткий…