Во сне…
Беззащитным ребёнком меж голых ветвей
Шла осеняя грусть по тропе, по низинам,
А в проталинах неба, в чужой синеве
Чьи-то стыли глаза, растворяясь в слезинках.
Дуновением ветра прильнула ко мне,
Ты — прозрачна и призрачна, жизни — мгновенье.
Я, вдыхая тебя, засыпаю, во сне -
Снег по горло, он красный… Запястья и вены…
Бездна скалит клыкасто бездонную пасть,
Сталь — горда остриём, беззащитностью кожи.
Жжётся крестик в руке, как дойти не упасть,
Как войти мне в запретные комнаты комы.
Здравствуй, нежная, да, мы — во сне. На стене
Зачастил негатив: смерть и жизнь друг за другом,
Помню — сдавленный крик, — Не хочу,.. страшно,.. нет!
Ты не помнишь… А я… Не герой,.. просто струсил.
Разметать всех и вся, мир упрятать в ладонь,
Внутрь себя убежать, сесть в углу и заплакать.
Жжёт набат сердце — Дон… Будьте прокляты, — Дон…
Это осень, она развела сырость, слякоть.
Неизбывность играет со мною во сне.
Задыхаясь от прошлого, скорби не помня,
В воду пригоршню бросив отживших монет,
В поезд сел в никуда,.. будут спрашивать — помер.
Автор готов к любой критике. Смелее!
Загрузка ...Оценки:
Добрый - "2"Viktoria-M - "0"
Ижени - "2"
elina1955.55@mail.ru - "2"
AlexandrNik - "3"
Дублёр-ша - "2"
+2
Какое грустное стихотворение, слёзодавильное, но мужчины не плачут
«в проталинах неба» так можно сказать? Проталины — место, где стаял снег и открылась земля. И это весной. Но, во-первых, речь об осени, и про снег пока ничего не говорится, а во-вторых «глаза стыли» (да еще растворяясь в слезинках) на том, месте, где снег стаял? А на проталинах между прочим тепло, там первые цветы появляются.
Дальше: грусть прильнула дуновением ветра (а так можно?) к ЛГ, который её вдохнул и заснул, ну и сны ему снятся соттветствующие. Это понятно всё, только образы некоторые непонятны:. «Сталь — горда остриём, беззащитностью кожи», по-моему нелепица,
запретные комнаты комы — ?
Здравствуй, нежная, — это всё еще о грусти или новый персонаж из снов?
На стене Зачастил негатив – это о том, что сменяются какие-то сцены из жизни, как кадры? Но разве так говорят? Неизбывность играет со мною во сне; отживших монет; Дон – это имя ЛГ?
Мне не понравился стих, потому что много непонятных словосочетаний, я понимаю, конечно, что читая стихи, надо домысливать, чего-то фантазировать, но здесь мне хотелось просто «перевести» стих на тот язык, на которым мы говорим, грамотно, образно. И еще – на мой взгляд слишком длинное стихо. Всю эту осеннюю грусть можно было описать в 3-4 катренах.
0
А вот и сны (Куда же без них! ). А что есть сны вообще по жизни на мой взгляд это оголённое подсознание и всё, что сознание прячет, подсознание выдаёт без всяких подтасовок.
Чисто на заметку Автору , в чётных строках лучше делать рифму поточнее , иначе это сразу в глаза бросается другом-струсил , понятно что одинаковая ударная , и даже если бы эта тенденция у Автора во всех катренах повторялась,ещё бы тоже не выбивалось , а так малость разнобой. Красный снег мне очень дико напоминает один стих… с точки зрения техники Автор «подкован» . Образы. Образы… ну понятно, что Автор потом каждый образ по полочкам разложит… но я думаю, любой Автор желает, чтобы его понимали с полуслова, полушёпота большинство читателей, а не избранные ценители.
+2
+2
+3
мир упрятать в ладонь — хорошо)
В воду пригоршню бросив отживших монет — отживших — не понра.
+2
Слишком белый стих как по мне)
Да, на финал не тянет вообще, на мой вкус.
Преодолевая себя, место даю, если честно…
Ох, спасибо, Светушка! Что бы мы без вас дизелисток- то делали, разве что сообча чушь ели да ерундой запивали.
Римушко, прости за радьБога!
Я когда отзыв писала, автора не знала.
Я тебя очень уважаю как человека умного, интеллектуального, честного.
Но вот твои стихи мне не все ндре. Прости меня!
Вот, вот, так-то мне любо. Следующий раз заметишь, что много мыслей поразбросано, учти кто пахал, сеял. Мне твои тоже не очень, простоваты на мой вкус, но я- то не в обиде, каждый чем бог одарил людей- то присаливает. Учись и тебе бог подаст. И ты не обижайся, это я так по- отечески.
По-честности, Рим, я тока и делаю, что учусь.
А вот твои стихи не ложатся. Но это, да, дело вкуса.
Я слишком просто пишу, ты — слишком сложно.
Это хорошо, что мы разные.
Просто я только сейчас твой стиль уловила. Больше не буду ругаться.
Хотя. Ты много раз моему вкусу угождал. Хвалила тебя, помню. Ты можешь писать по-всякишному, признайся. И красиво можешь, и просто, и понятно.
Но вот у твоей поэзии есть название литературное: МГТ.
Сейчас ссыль принесу на определение.
http://www.stihi.ru/2003/10/08-141
http://www.stihi.ru/2009/11/27/8023
Там есть очень интересные вещи, полный анализ МГТ. Кстати, есть очень классные стихи в этом стиле. но сложные, конечно, для простого смертного.
А вот еще ссыль на конкурс.
http://litset.ru/publ/68-1-0-10180
Ой, можно Диме предложить и на Рифмере провести конкурс МГТ. Это ж классно — попробовать себя в новом направлении.
Да, спасибо, Света, только оно мне на кой ляд. Я себя ни по кому не меряю, пусть дорастут, если лучше меня, значит мне подрасти надо. Я уже озвучивал, что на стихире меня обозвали и поэтом 2014- го года, и наследием 2015, но я как любой взрослый человек, в отличии от детсада, не живу, играю, то есть не ставлю на кон жизнь или смерть за ради какого- то там места, ради того, что меня кто- либо оценит. Я сам себе жестокий судья, хилый адвокат и непримиримый прокурор. Пишу для себя, чего и другим советую, спать крепче будут.
А я люблю игру. Азартная.
)
И еще меня игра стимулирует к творчеству.
Блицы вот заставляют писать стихи каждую неделю. А потом я их целую неделю пилю и блох вычесываю. Во скока дел!
Охо- хонюшки! Светка, я не про эту игру толкую, а про ту. что господин Шиллер гениально обозначил. Быт, вот что людей- то убивает, я в одном своём так и написал: быт или убить, вот чем народ волнуется. Партизан обомлел, есть тут такой весьма талантливый парень. Многие ведь не стихи приходят писать на сайты, а дружить сообча против кого- нибудь, понимаешь? То есть, тот же кухонный конфликт, мне- то это доподлинно известно, так как все тута как на ладони и, прости, порой смех разбирает до коликов, когда начинается свара за место, ну хоть стой, хоть падай. Понятно, хоть где- то, чем- то порулить. Ох, беда, беда…
быт или убить — по-моему, гениально, Рим! Шекспир тоже был бы рад, я думаю:)
Ну ты с гением- то не равняй, у меня нос длинный, это как Сирано Ростана говаривал, — «Сперва входит нос, за ним я», но до него никогда не дорастёт.