Откроешь?
Ладно, сиди.
Я сам.
Слышишь, звонят к заутрене?
Выросла, детка…
А в волосах
солнечный луч
испуганный.
Крошки -
окрошки
ямба,
хорей,
масляной краски
пятна,
затекшие мысли
гони взашей -
отдельно,
и вместе
взятые.
Вздернутый
носик,
веснушек
рой.
Омуты синим
маркером.
Там вечерами
тону
порой
старым,
разбитым
танкером.
Сам себе
боцман,
и капитан,
кубрик, каюта,
штурвал.
Сколько минуло
с тех пор
веков,
когда я
«земля!»
кричал…

Автор готов к любой критике. Смелее!