Музы упорхнули,
А с ними — вдохновение.
Уста мои сомкнулись,
Прервав стихов плетение….

И нет уже надежды
На встречу, даже взглядом.
Ах, где ты, где ты, где ж ты?
Да, все… Уже не надо.

Перелистнув страницу,
Твержу себе: «Не зря
Держу свою синицу,
Что дороже журавля.»

Автор готов к любой критике. Смелее!