Я всё это выдумал.
И тебя и декорации моря.
Я всего лишь заигрался.
Я хотел заглушить горе.
Теперь я сам себе господин,
И быдло, ну если чуть-чуть.
Я прожил эту жизнь один!
Но так хотел с тобой пройти этот путь…
Это пустые слова (так считаешь ты)
У тебя плохо с алгеброй, пересчитай.
Я продолжаю строить мосты,
И воздушные замки,
в надежде посетить рай.
Я лишь умею сочинять
Примерять на тебя различные роли,
Но ты должна меня понять
Я устал от боли…
Компьютер выдает «ошибка сценария»,
Главный герой не избежит смерти.
(И так для справки),
мой блокнот — сплошное страдание.
Вы мне уж поверьте.
Мечтая, я по памяти тебя рисовал,
Голубые глазки, выпирающие ключицы,
Которые я бы бесконечно долго целовал.
Рисую… Потом сжигаю страницы.
Я каждую родинку твою находил,
И всегда тебя с удовольствием слушал.
Ты говорила, что я не один,
Что я тебе нужен.
Лишь ты смогла пробудить во мне чувства.
Теперь я не боюсь быть счастливым.
И я стал, склонен к безумствам.
Большая честь быть тобою любимым.
Знаю. Ты даже это читать не будешь.
Ну, прости, я не Бродский.
Я с первой нашей встречи знал,
Что ты меня погубишь.
Или полюбишь мой характер — идиотский.
Ты же не выкинешь все мои стихи?
Хоть они до жути ужасны.
Как жаль, что наши телефоны по-предательски тихи.
И все старание напрасны.
Но нам суждено встретиться снова.
В один из мартовских дней,
А именно тридцать второго.

Автор готов к любой критике. Смелее!