Кто-то идет по набережной с утра,
утро кому-то дарит речную гладь,
шарфик колюч, в наушниках снова врут,
что в этот час по Цельсию с плюсом пять.
Солнце сияет, но сырость такая, что пять не дать,
пальцы согнуть,- совсем уж нелегкий труд,
здорово обогреться бы у костра,
нет, жаль, костров, в столице, да поутру.

Этот прохожий ловит лицом лучи,
пар изо рта клубочками облаков.
Зайчики солнца рисуют свой камуфляж,-
пятна на куртке огненных лоскутков…
Если бы он был ты, — ближе на тысячу городов,
мы бы с тобой сходили на этот пляж,
ты б меня целовал и шептал: ”молчи”,
я б отвечала беззвучьем нежных слов…

Где во вчерашнем парке опал каштан,-
кранами ныне полнится череда,
сотку опять высоткою обрекут…
Так между нами строятся города,
выше их крыш, лишь птичья небесная высота,
но даже она ниже твоих минут,
тех, где врачуешь словом следы от ран;
в тех, где всегда июльская теплота.

Тысячи километров ли, миль ли, вёрст,-
не расстоянье вытянутой руки,
эхо пространств ворует друг друга вдох,
пальцев касанье, запах твоей щеки…
Ты моего себя там обещано береги,
и приезжай из сотен своих дорог…
Мир так запутан, вывернут и не прост,
чтоб на одном сидеть берегу реки…

Замечания и советы приветствуются. В меру.