Может, знаешь, как это бывает?
Как сквозь грудь проходит боль?
Может, видел, как листвой рыдает
серый, голый и опавший клен?
Как порой роняет желтые он слезы,
а сквозь сердце в миллионы раз сильней
молния стучится, и разрезы,
если сможешь, желтизною той залей!
За осень эту мало писем
так мало их ты присылал.
И я подумала, что осень
пришла, и ты загоревал.
Мне писем больше не пришлют!
Мне некому их слать, любимый!
И сердце окончательно убьют,
а ты, а ты такой ранимый…
И я когда на улице рыданья слышу,
меня мечта моя завет в края,
где желтый клен всегда стоит, он пышный,
не сыпется с него та желтая листва…