Еще полминуты, и будет поздно сдавать билеты,
еще пару вдохов, и шрамик над бровью зальется пОтом.
Прерывистый стон их заглушит аэропорт, он -
ось для двоих, потайное убежище от проспектов…
Глаза любят медленно, и плевать, кто там смотрит криво.
Жизнь тает, как россыпь на срезе неба от самолета,
вновь лето — сквозь пальцы, а они не топтали ни Рим, ни Рио…
Туда б им, где Джениффер Хорди — фотограф, ждала два года,
снимала луну на Манхэттенском небосводе,
кровавую, красную за плечами у небоскребов,-
успешен расчет траекторий луны восходов…
И будь они там, жизнь их стала б чуть меньше грёбаной…
Потом поиграть в ковбоев, рвануть бы на дикий запад,
и дикими стать в трактире; в отеле без занавесок,
где страстно она его… позже он ее выпьет залпом ,
на грудь ее обнаженную бросив стетсон…
Сценариев уйма, помехи банальны: лимит свободы;
несмелость, которую он, как на смех, называет ”старость”.
…Опять не летят в связи с всемогущею непогодой,
объяты огромными стёклами запоздалости…

Замечания и советы приветствуются. В меру.