Говорить получается хуже, чем промолчать,
И хоть тысячу раз говорящий был сам безутешен,
От того, что слова были сказаны им сгоряча,
Не становится в них вины, к сожалению, меньше
(К сожалению – говорившего человека).
Не того, которого обвинили, того, кто слушал,
А того, кто запер другого как птицу в клетку
И словами другому всё хуже делал и хуже.
Мне же тоже больно, я всё говорю не со зла,
И поэтому ты стерпеть должна все капризы.
Я люблю тебя, я что, непонятно сказала?
Мы с тобой общаемся недостаточно близко.
Если я люблю тебя до смерти, ты до гроба
Обязательно любишь меня и никак иначе,
Ты моя любовь, моё солнце, моя зазноба,
Говори, что тоже любишь меня почаще.
Ты как птица в клетке мне пела песни.
Я тебя просила: говори со мной, говори со мной, говори.
Мне казалось тебе со мной интересно и весело.
Я хотела, чтоб было как лучше, а что натворила?
Мне действительно иногда было мало надо,
Ты давала столько, что даже порой не верилось.
Я ценила всё, что ты сделала, это правда.
Как же глупо, что именно этой в тебе уверенности,
Несмотря ни на что, мне всегда всё равно не хватало.
Постараюсь стать лучше, уже без большого смысла.
Так и есть – ты сколько ни делала, мне всё мало,
Остаётся жалеть, что всё кончилось слишком быстро
(для меня быстро, всё кончилось очень рано).
На твоём бы месте я страшно жалела времени.
Моя радость, ты со мной говорила и мне доверяла,
Ну а мне твоего никогда не хватало доверия.
Я согласна: как раньше у нас уже будет вряд ли –
Так и станет любой вопрос ощущаться грузом.
Мне сначала с тобой захотелось быть просто рядом,
А потом привязать тебя самыми крепкими узами.
Хуже смерти – сковало всё тело бессильной дрожью,
По щекам разбежались дорожки солёных слёз.
До холодного пота и до мурашек по коже:
Жутко стыдно, но жалеть уже слишком поздно.
С такой любовью и ненависть будет слаще,
Я прошу: извини меня, извини меня меня, извини.
На тебе оковы, должно быть, тесней настоящих
Из навязанного мною с любовью чувства вины.
Я без спроса все чувства и мысли тебе посвящала
И почти осязаемой цепью на плечи надела.
Я могла сделать больно хоть тысячу раз случайно,
Но какая разница, что не хотела, раз сделала.

Автор готов к любой критике. Смелее!