В сухих былинках убегающего «есмь»,
В дурманном запахе растёртой ежевики
И в небесах, что покрывают всё, что здесь,
Нечаянно чудятся разрушенные блики.

В невольном шорохе давно безумных глаз,
И в стёртом шёпоте, молящем об отсрочке,
И в жалости, что есть в обоих нас,
Нет мига лишь, поставившего точку.

В кричащей мысли, что не может говорить,
И в слове, облекающемся в звуки,
В насущном, позабывшем, как любить,
И в горе, отказавшемся от муки,

В давно забытом, отославшем облака
Туда, откуда больше не вернутся,
Звучит то, от чего бегу пока,
И то, к чему желаю прикоснуться.