Мне писать бы о любви, да не пишется.
Только песня заунывная ночью слышится.
О разлуке, о печалях, расставаниях.
О рассветах в одиночестве, страданиях.

Ветер шепчет тихо мне: «Не тревожься.
Все проходит, боль пройдет, успокойся.
За зимой придет весна, отогреет.
Песнь любви споет душа, на свирели».