Вспять
Голодный год,
зима бежала старой сукой,
поджавши хвост,
А небосвод
устроил проводы, разлуку
он перенёс.
Висел лоскут
портьеры, что — из шёлка- снега,
на тополях.
Ручьи бегут,
потягиваясь с томной негой,
открылся шлях,
но коротка
бывает память у погоды
и вот опять -
взгляд свысока:
глядит зима, её сугробы
Автор готов к любой критике. Смелее!
Загрузка ...Оценки:
«шёлка- снега» — напрягло.
Шлях — какое родное слово!)
Ух… Рим, концовка нужна, адназначна. Пейзажка, как бы презрительно и логарифмично её не позиционировали, — мой любимый жанр. Потому — спасибо, Автор!
Рим, понравилось, но конца не хватило.
Не согласен и обоими, так как смысл закольцован: с чего началось, тем и закончилось. Поэтому с превеликим удовольствием посылаю вас… почитать «Бориса Годунова» А. С. Пушкина, там така же схема. На параллели не претендую, по причине носанедоросливости.
Ок. Тогда объясни запятую в последней строке. Её смысл и предназначение. И заодно объясни отсутствие точки.
По запятой: суть перечисление, зима глядит, глядят её сугробы; точка — чисто техническая закавыка: когда копирнул, не заметил. Сколько раз говорил себе: на ночь глядя ничего не отсылать, нет, опять. Ещё некоторая дальнозыркость, будь она неладна.
Недавно амфибрахий обозвал ямбом в «Хрустальных мухах».
Зима бежала, небосвод устроил, ладно, — было… Дальше лоскут висел (прошедшее время), а ручьи уже — бегут в настоящем времени. Ладно… Но тут же и зима глядит, тоже ведь — в настоящем… Не вижу я согласованности времени.
Рим, я не зря спросил про запятую. Здесь вкралась ошибочка. «Глядит зима» — есть подлежащее, есть сказуемое. Затем запятая, и вводится ещё одно подлежащее «сугробы», но к предыдущему сказуемому оно не привязано. И если бы было привязано, то должно было быть не «глядит», а «глядят» ( и зима глядит и сугробы), ферштейн?)
Поэтому «её сугробы» зависли, да ещё и без точки… Потому мне и не хватило концовки.
Куда там ты меня радостно послал?))) К Борису Годунову? Пойду, фиг ли. Кстати, давно не читал.
Зима вернулась заново и глядит, было бы странновато, мне кажется, глядела.
Да, Саша! Ты прав и я, радуясь, тож- таки пойду, послав самого себя недотёпистого, почитать гениального А. С. Пушкина, который вряд ли делал такие смысловые ошибки. Может, тоже начать писать гусиным пером? А что — мысль!
Не странно, что она вернулась. Странно, что ручьи бегут с ней в одном времени. Или они бегут там, где лоскут — висит?
*висел
Мысль хорошая! И заодно может нам с тобой по паре Нянь завести, лет эдак по 20-25? Так сказать в качестве «исполнящих обязанности» Муз?))) Чтоб кааак рявкнуть хмурым утром: » Где же кружка?» А подружки с кружкой тут-как-тут…., в белых няниных передничках….
Эхххх, о чём это я?))))
Поддерживаю последнее, слегка перефразировав: «Эхххх, о чём это мы?» Думаю, что просто кружка — более подходящий вариант, рёбра целей будут.)))
Гулим, сие есть созерцательный момент, констатация факта и не стоит так жестко привязывать сюжетную линию к некой последовательности, которая, в частности, не предусматривалась с таким тщанием.
Ну да, про тщание сказано верно…
Как тщетно тщание опять…
Бывает просто память — вспять.
Ручьи бегут… Ну… из сугроба…
Зима — плаксивая особа,
Сорвала снега лоскуты
И как… взглянула с высоты…
Браво, Гулим!!
Саша, сочувствую тебе и твоим рёбрам. Вдохновение штука — бедовая, можно дров поломать, это точно.
Да ну, Рим, я же не ради сочувствия((( Колись, тогда, делись где черпаешь свои неиссякаемые идеи?!
Ну, Саша, это проще пареной репы! Вот посмотри на свой комментарий. Что видишь? Я — идею стишка. Не знаю получится ли, но попробую исполнить.
Идейная червоточина.
Идея вот ведь — червоточина,
а, может, чёрная дыра.
Лежишь ночами обесточенный,
кому- то жизнь, кому игра.
Колись, душа, а не нарочно ли
задумал этот стрип- канкан?
То возомнил себя я Ротшильдом,
то на погосте — истукан.
Идея, чёртово создание,
мне из рёбра кого лепить?
Раб, царь низложенный и данник я,
шут позванный тобой на пир…
задуман этот стрип- канкан
Та не… Так я тоже могу. Я ж серьёзно спрашивал.
А ещё… Я представила бегущего, потягивающегося с томной негой… Картииина…
Однако, разговор стал, на мой взгляд, выходить за рамки пейзажной лирики, девушки и ибн- мальчики. Завязывайте с эротикой, а то мы тута договоримся и в самом деле до стриптиза, а по инету это похоже на фрустрации.
Если серьёзно, то происходит примерно так: читаешь что- то и видишь своё, надо только сразу записывать. Я беру бумагу и карандаш с собой и, если вижу и слышу где- либо, записываю конспективно. Вот ведь Высоцкий точно также делал. Читал интервью с Михаилом Шемякином. Никогда не оставляй без внимания ничего, если не можешь с ходу, сценарий набросай.
Обожаю метафоры, «Рыжий пёс» там я оторвался по полной. Когда читаю у кого- нибудь что- то подобное — голова кругом, зависть — через край.
А насчёт стишка, рифмы все до единой богатые, холостых нет, чем не практика.
Тема: старый монгол, взнуздывая лошадь, видит мираж ли, галлюцинацию, как он со многими соплеменниками шёл с Баты- ханом на Русь. Горели сёла, кричали смертельно раненные, пена и кровь заливала морды коней.
Конъюнктивные глаза слезятся и гноятся, руки дрожат, покойники шепчут в уши угрозы с того света. Пыль степной бури застилает горизонт, смерть тёмным облаком крадётся под сенью заката. Молодые нукеры в погоне за наживой уходят в новый поход. Круговорот смерти в природе…
Рим, я нынче за месяц умудрился два ребра сломать в двух разных случаях. Воспоминания ярки, потому вещаю: ничего страшного, срастается всё за пару-тройку недель даже в нашем возрасте. А уж сколько раз я их во времена борцовской молодости переломал — сам не помню(((
Потому готов рискнуть ради вдохновения от беленьких передничков))))