Жара. Июльская жара…
Так хочется дождя. И града.
На улице прихожка ада,
где лава льётся из ведра,
которое висит в зените.
Степь. Миражей кривые нити
плетут обманчивый узор…
От Сиваша до Крымских гор
равнина утонула в зное,
виденье бледно-голубое,
колышет жгучий ветерок.
Весь крымский северо-восток
лежит — суров и обезвожен,
блестит солончаковой кожей
и просит влаги день и ночь,
но некому ему помочь…
Дни молчаливы и угрюмы,
напоминает Каракумы
песчаный Арабатский пляж.
Солёной пеною Сиваш
касается горячей суши,
и, подмывая кручи, рушит
тысячелетний бастион.
И с незапамятных времён
степь умирает ежегодно,
лежит, обветренна, безводна,
и реквием поют ветра…
Жара. Июльская жара.

Автор готов к любой критике. Смелее!