Белым тальком по синему
осень пишет: «Прости меня»,
кличут клинья за клиньями,
и бледней пастораль.
Осень пишет пунктирами,
строит точки и линии,
и летят журавлиные
письма в южную даль.

Я пройдусь по-над берегом,
где следы жёлто-серые,
где однажды поверил я
в недосказанность слов,
И увижу как в зеркале:
Там, где заводи мелкие,
туча сумерки черпает
для своих облаков.

Автор готов к любой критике. Смелее!