Август пьянит увяданием летнего поля,
Спелой пшеницей колышется зрелая жизнь,
Птицы поют на рассвете, но кажется, вдоволь
Синего неба испили они… Подожди

Скоро осенняя влага подступит незримо,
По полу будут скользить по ночам сквозняки,
Птицы замолкнут, и стаями чёрными мимо
Шумно потянутся к югу вдоль быстрой реки…

Я не скучаю ничуть по июльскому зною,
Серые ливни размоют былую тоску,
Август бредёт по пшеничному, летнему полю,
Вот и пора собирать колосок к колоску!

Автор готов к любой критике. Смелее!