Выхожу на улицу, ветер мой любимый.
Теплый и прохладный, чувствуешь, — весна.
Небо раздобрело васильково-синим.
Я иду по улице, надо по делам.
Продвигаюсь тропкою, что между домами
Крутится, петляет, и асфальт разбит.
Камень и щебенка, сухо под туфлями,
Грязный снег бесформенный тени сторожит.
Чахлый, с болью прячется, охает и стонет,
Словно непутевый призрачный кисель.
Мне смешно и радостно, пусть себе утонет.
Не умрет, изменится. А вокруг апрель!
От бутылок россыпью множество осколков.
И блестят, кидаются «зайчиком» в глаза.
Будто драгоценности, изумрудов горки.
Будто их для этого кто-то разбросал.
И земля бугристая, ямы да песочек.
Травка в темной зелени и уже в пыли.
Припекает солнышко, я как пирожочек.
Запах тяжкий, сладостный, пряные деньки.
Серый сор, весь выцветший, роется в дороге.
И сучки, и веточки. Городской бардак.
Точно, лету хочется быть скорей на троне,
Только не распустятся листики никак.
И любое дерево чем тебе не ежик?
Лопушонок маленький не разросся всласть.
Не летают бабочки, спят цветочки тоже.
Только мать-и-мачеха к свету пробралась.
Эх, спасибо, желтая, что дыхнула медом,
Я одну пушистую для себя сорву.
Как же не любить тебя, милая природа?
Ведь с рожденья самого родиной зову.