Тревогу бьёт на ёлке дятел;
Берёзка слёзы льёт внизу…
Ножом порезали ей платье,
Подставив банку под слезу.

Трещит сорока: «Этих—бойтесь!
С любовью к Матушке вы? Вздор!
Когда вы, черти, уберётесь?!
Когда погасите костёр?

Разлита белая отрава,
И каждый алчно чешет нос…
Гудит нетрезвая орава,
Как мини-рой чванливых ос.

За Мать Природу тосты, тосты…
И тонет в гвалте её крик:
«Да на хрена такие гости?!
Вандал—не егерь, не лесник.»

Эх, человек, прообраз Зверя,
Тебе ль на ты с Природой быть?
Не распускай пред Мамой перья;
За что такого ей любить?