Раз, два, три… четыре, восемь…
Девять, десять, наконец…
В форточку чихнула Осень;
С Декабрём ей под венец.

Грезится на белом пухе,
Где не суженый — нагой,
Ложе брачное старухе.
Он не первый, не второй…

В яблоке Адама мякоть
Не для старой. Но… сожрёт.
К Январю подходит Слякоть,
Взяв за горло Новый Год.

«Слушай, брат, забудь про осень,-
-Первого Февраль обнЯл, —
—Мы старушку…заморозим.
Полно, пОлно…Заскучал?

Плач — не твой удел. И в стужу
Белый пух растопит грудь.
Лист под ним; уснувший, друже.
Это прошлое. Забудь…