На лист бумаги белоснежный
Слетают буквы птичьей стаей,
И под пером поэта резвым
Они стихами прорастают.

За словом слово возникает,
И строчки выстроившись в ряд,
В мир человеческий являют
Души мятущейся заряд.

Они несут в себе как прежде
Любовь, природы красоту,
Сиянье милых глаз, надежду,
И чью-то давнюю мечту.

Но вдохновенье не познавший
В корзину лист очередной
Летит, уже ненужным ставший
Измятый собственной рукой.

И снова лист передо мной
Лежит, маня и вдохновляя,
И первозданной белизной
Пространство мысли заполняя.
* * *
Я папку старую листаю,
И что ни лист — то откровение…
Календаря листы слетают…
Спешит, и жизнь торопит время.