На каждый запах в этой полосе
нацеплено своё воспоминание,
как бант на первоклашечьей косе.

На каждую погоду за окном
тягуче отзывается за рёбрами
знакомое, подёрнутое сном.

От взгляда на закат или прибой
вдруг всколыхнётся прошлое, прожитое
не в этой жизни или не тобой.

И что-то щемит, щемит там, внутри,
потеряно, забыто. Надрывается
в волосяных силках тоска по вечности.

Ей, как и мне, сегодня двадцать три.