Писать о Боге, о любви и о свободе,
Писать про жизнь и смерть.
Не думать о сегодняшнем доходе.
Капать поглубже, упираться в Земли твердь.

Писать наверное стало для меня как воздух,
Словно глоток дышать, нуждавшемуся в кислороде.
Ищу своё, и как бы не был этот путь громоздок,
Преследуя тот след звезды «моей» на небосводе.

Как урожай и как забота о природе,
Как солнце светит ослепляя по утру,
Что на востоке ярко каждый день восходит
Писать я буду, пусть даже если я умру.

Я попытаюсь не застыть и не оставить,
То, что уже придумано и начато давно.
Обману в жизни что-то противопоставить,
Пусть даже по ночам не спать, я не хочу уйти пустым на дно.

Навряд ли чем-то удивлю,
Ведь все мы верим в СВОЮ правду.
Кого-то может воодушевлю,
А кто-то просто сможет быть оправдан.

И кто бы знал на самом деле,
И кто бы смог наверняка сказать?!
И в чём все мы бы точно преуспели?
И как же тайну жизни разгадать?

И все мы задаём себе этот вопрос,
Пусть кто-то раньше, кто-то позже.
Ответом на него не сможем дать прогноз,
Зачем мы здесь? И для чего же Я здесь создан?

И всем нам интересно, любопытно,
Но человеком движет не всегда любовь.
Корысть и зависть, поверх желаний ненасытных,
Оставь здесь душу и никогда не сквернословь.

И я про жизнь, ведь ты наверное всё же понял?
Кто что увидит в этих переизбыточных стихах?
И все пороки наши в миг с престола жизни сгоним,
Добро и свет увидят, беспомощно погрязшие в грехах.

Создать любовь — значит понять,
Что в жизни много есть путей.
Но важно в них себя не потерять
И помнить, что кроме ничего не может быть ценней.

Не может быть важней и крепче,
Любовь основа жизни всех людей.
Когда она тебе на ухо шепчет:
«Ты мой..а я хочу навеки быть твоей»

Когда сквозь холод и мороз по коже,
Когда он с верой в сердце к ней спешит одной.
Он знает: «Здесь мой дом и нет её дороже»
И просто упадёт к рукам её и назовёт самой родной.

Автор готов к любой критике. Смелее!