Как плачет ветер — аж дрожит душа.
И в плаче бьётся пульс полей и рощи.
Под серым небом нечем мне дышать -
Здесь каждый куст на жизнь тихонько ропщет…
С ленцой проходит время. Не спеша.

Я жду дождей — осенних, затяжных,
И разгадать хочу большие тайны.
Мне мир вокруг не кажется смешным,
Где каждый новый день живу случайно…
Однажды всё пустое стало главным.

Но так пройдёт ещё немало лет -
Кое-кому жить хочется в Париже…
Старинный парк стоит полураздет,
Бессовестно к тому ж окрашен в рыжий…
На лавочке сидит столетний дед.

Автор готов к любой критике. Смелее!