Летела на огонь по зову сердца,
Хотя про макияж не забывала,
Что делать? — этим задавался Герцен,
Трепаться — некогда, забот навалом.

Огни кафе, кто — бабочка понятно,
Под тени сумочка, кашне, мобильный.
Про возраст — полушепотом, невнятно,
Субтильность делала — моложе, стильней.

Бокал вина, а дома — до упора,
Вновь манят белизной её запястья,
До хрипоты, блевоты с тенью — споры,
Короче, так её тошнило счастьем.

А кружке кофе — памятник на площадь!
Слегка заиндевевшая, оттаяв,
Вновь оглашенной, напролом как лошадь -
Галопом в офис, в мир вороньей стаи.

Блеск выглядишь — (да чтоб ты сдохла стерва!)
Семья, муж, дети — тему избегаем.
Есть там один… ему до гроба — верной,
А остальные — тот — алкаш, тот — гаер.

Как одиноких страстно любит детство,
Без опыта не старятся душою,
Бессмертной — панацея, телу в средстве
Особой пользы нет, года не скроешь.

Танцуют тени на витрине бара,
Феерия зеркал, людских осколков,
А в розовых очках- то мир — нестарый
И до песка из задницы — ох — сколько.

В такси две тени — с мокрыми губами,
Отшила еле- еле их у дома,
Ещё ей не хватало мишек Гамми,
Дом шоу ждёт, подъезд — в истоме.

По грязным и изгрызенным ступеням,
Меж стен, с которых чешуя облезла,
Кровь сплёвывая, раздувая вены,
Шла в будущее гордо «Мисс подъезда».

Автор готов к любой критике. Смелее!