Хранил себя в себе немало лет,
Задев нечаянно рукой рутину,
Я на болоте словно сдвинул тину,
Полишинель поведал мой секрет.

Что каждый третий не дописан стих,
Вокруг — людей, поговорить мне не с кем,
Нелепый мир стиляги узок, тесен,
И пыл мой пионерский поутих.

Года кувалдой проломили дверь,
Библиотеку воры растащили,
Щербат — мой рот, а был когда-то щирый,
В углу клубком лежит хрущёбный зверь.

Но в алгебре есть минус, есть и плюс
Что плюсе? Есть жена и чьи-то дети,
Похоже папа вылитый был йети,
Но утверждать наверно — не берусь.

Итог, моншер, — рюкзак, билет, вокзал -
Куда глаза глядят астигматизма,
Романтика, нет места реализму,
Пока господь горбом не наказал.

Автор готов к любой критике. Смелее!