И греет боль
Весна. Больница. Чем-то настоящим
Настоян воздух в сладком цвете слив.
И старый сад из окон слышит чаще,
Как он красив.
Почти пришла. Присела на скамейку,
Листая всех визитов календарь.
Пусть память мне послужит телогрейкой -
Смягчит удар.
Но время вышло. Я вхожу. Дрожащей
Рукой касаюсь лаковой двери.
В зелёном взгляде, не вчера погасшем,
Зажглись огни.
Другие люди ходят в коридорах
И капельницы пьют другую жизнь.
Я потерялась в строчках разговора -
Края не сшить.
В последний раз пришла — мне здесь не рады
Ни эти стены, ни окно, ни пол.
Поскрипывает горечью всех правд и…
И греет боль.
Замечания и советы приветствуются. В меру.
Загрузка ...Оценки:
Добрый - "3"belach-eugeny - "3"
Когда не греет ничего, а только боль,
Вернусь опять в больничную палату,
Саня…
Лучше бы ты не умела про это писать. Лучше б не знала.
Лучше, Женя, спасибо.
Умеешь резануть.
Я бы ещё и зациклил стихотворение:
Весна. Больница. Мысли уходящих
Закатно красят белый кипень слив.
И слышит сад от них при жизни чаще,
Как он красив…
Женя)
Живое…
И болит…
Спасибо, Гуля.
Ребяты!!! Боль болью, но зато какой восхитительный и красиво-добрый первый катрен
Спасибо, Олег)
Хорошее, Татьяна! (Заметила, что последнее время в Ваших стихах вижу много «окон», вот и тут: «старый сад из окон слышит…» Или их и правда много, или я сама на них циклюсь))
Алиса, их много, окон этих.))) Что-то жизнь стала за окнами быстрее проходить — я её тяну назад, а она от меня дёру, и годы бегууууууууууут, аж страшно что-то…
Спасибо, рада видеть)