Мне изощрённо изнасиловали мозг,
Когда искал я все ответы на вопросы,
Всё началось с ударом первым мокрых розг,
И всё закончится под хор многоголосый.

Красивых версий было восемь, или семь,
И разум мой о каждой бурно отзывался,
Пусть окружающим понятно было всем,
Но для меня тот рецидив усугублялся.

Не понимая, что несёт конец пути,
Я собирался докопаться до истоков,
Всё сомневаясь, что тот путь необратим,
Вдруг ощущал себя глухим и одиноким.

Познав сомнения, я потерял покой,
И стал предателем своей глубокой вере,
На слово доброе стал искренне скупой,
И стал до пошлости, увы, недостоверен.

Не помогали мне ни травы, ни вино,
Я стал умышленно усугублять похмелье,
Но было тщетно это, глупо, всё равно,
Как смазанные чувства акварелью.

Гипотетически я вырваться бы смог,
Но кто же будничность меняет на удачу?
С заветным трепетом рождается мой слог,
При неизменности непознанной задачи.

Автор не заинтересован в критике.