Старый дом, опутанный плющами,
Больше не надеялся зажить…
Только у порога бурый камень
Говорил неслышно: «Подержись!

Пусть моя холодная опора
Держит твоё ветхое крыльцо.
Может быть сюда приедет скоро
Тот, кого запомнил ты мальцом…

В огороде, полном душной сныти,
Будет он стоять. Ступая хрустко,
«Мальчик» седовласый с прежней прытью
Жизнь направит в правильное русло.

Ты вздохнёшь… И снова заструится
В небо приободренный дымок,
Словно твой хозяин — из столицы,
Где всесилен был, но одинок.»

Старый дом, опутанный плющами,
Заскрипел и … «лёг» на бурый камень…

Автор готов к любой критике. Смелее!