Исписан холст, и я ярко чахнут
Пять четких линий вразнобой.
Искусство? Им здесь и не пахнет!
Как будто валик взял больной
И начертил всю эту пакость
Своей трясущейся рукой.
Хоть что-то, это тоже радость,
Он смог ее нарисовать!
Какая разница, что он — бездарность?
Тут главное — скорей продать!

Искусство ныне отсырело,
Пять линий вызовут восторг…
Вся красота ее — сгорела!
Сырым остался только торг.

Автор готов к любой критике. Смелее!