(памяти Валерия Ободзинского)

«Льет ли теплый дождь…» И понять не дано…
Эта сладкая дрожь — свежий ветер в окно,
В измереньи ином, и в паренье высоком…
-Да он золота ком проглотил ненароком!
Если б мог описал — неподвластно стиху,
Просто пел, как дышал, будто маг всемогущий,
Только там, наверху это резало уши.
- Он в упряжке один, он отбился от стада,
Это ж наш ХампердИнк — нам такого не надо.
Привели рычаги…, надавили педали,
И бумаги легли – замели, затоптали.
Он по краю ходил, ну а край обветшал,
И конечно он пил, как просила душа.
Смысла здравого нет в натяжении жил,
Вот сломался поэт, тот, с которым дружил.
И рванула струна, нет он больше не пел,
Был годами забыт – не желал, не хотел.
Но злодейка судьба снова выдала шанс:
- Ну, решай: никогда, или прямо сейчас!
Там вдали виден свет, стало как-то легко
И он снова вдохнул глубоко, глубоко…
Но подбито крыло – и сбылось и не сбЫлось…
Ветер хлопнул окном, сердце больше не билось.

Автор готов к любой критике. Смелее!