А жизнь у неё как… Да всё хорошо, в общем.
Обычная жизнь: сын, работа, домой в пять…
Бывает же так, что мы зря на судьбу ропщем,
Когда уже поздно и незачем что-то менять.
* * *
Бывает же так, что мучительно хочется плакать,
Уткнувшись лицом в безысходности блёклый платок.
Когда в одиночке душа тянет горестный срок,
А там, за окном — беспросветная осень и слякоть.

Бывает, конечно. Бывает… А годы идут.
Ещё пару лет — и хроническая безнадёга.
А просит она у судьбы совершенно немного -
Домой возвращаться и чувствовать: любят и ждут…

Ей кажется, смотрит с упрёком взрослеющий сын,
В маршрутках теперь, иногда, уступают ей место,
И месит она этой жизни прокисшее тесто,
И шутит с подругами: «нам не хватило мужчин».

Мужчин не хватило… А были какие-то люди,
Убогие, мелкие люди без душ и без лиц.
Она унижалась, просила и падала ниц…
Её небеса не услышали. Счастья не будет.

Не будет конца этим длинным, угрюмым ночам,
Бессонным, заполненным ватой беззвучных видений.
Оплавится жизнь, догорит одиноко свеча,
И снова она констатирует в свой день рожденья, что…

* * *
… жизнь у неё как… Да всё хорошо, в общем.
Обычная жизнь: сын, работа, домой в пять…
Бывает же так, что мы зря на судьбу ропщем,
Когда уже поздно и незачем что-то менять.

Автор готов к любой критике. Смелее!