«Художники пишут картины, а я рисую стихи…»

Я рисую изумрудный дождик,
Тот, что капелькой по носику стекает.
Будто слезки капают на ножик,
Тот, что лук красиво разрезает.
Я рисую дождик на окошке,
На окошке том, что в дальней кухне.
Но на кухне холодно немножко,
И от этого глаза опухли.
Реку я люблю, тепло и солнце.
Только этого вокруг всегда так мало…
За окошком осень в лужах моется,
Вытираясь мокрым одеялом.
Дождик изумрудный, кто позвал его?
И когда он плакать перестанет?
Что бы на стекле нарисовала я
Лето, что меня так сильно манит.

Замечания и советы приветствуются. В меру.