Я бреду, закусив удила,
По пустой, запылившейся жизни.
Чего стоят все наши дела,
Если благ мы в итоге лишимся?

Чего стоят все наши слова,
Если губы безмолвными станут?
Я бреду, закусив удила,
И всё жду, ну когда же устану?

Я плетусь, засучив рукава,
Как в бреду, повторяя молитву.
Я до боли всё время права,
Но кому нужны все эти битвы?

Я плетусь и плетусь день за днем,
Молодая, уставшая лошадь.
Было б лучше плестись за конем,
Да мой стимул изрядно поношен.

По дороге тихонько иду,
С кем-то нежно беседуя в мыслях.
Не понять, что имею ввиду,
От чего снова слезы нависли…

И вот так, закусив удила,
Я бреду по бессмысленной жизни.
Говорю неустанно слова,
Ничего в них порою не смысля.

Автор готов к любой критике. Смелее!