Поэт – своего рода музыкант,
Но инструмент его руками не обхватишь.
За стропы душ идейный диверсант
В колокола холодных тусклых ратуш

Звонит и пробуждает сонный люд,
Чтоб чувств был полон, разума и горд,
И струны сердца трепетно поют,
Когда берёт он слогом свой аккорд.

Поэт способен смыслом передать
Минор, или мажор, под настроенье.
Рыдать заставить, или же плясать,
Слепив из рифмы дивное веселье.

Поэт всегда богат, пусть беден тлен,
В жару и в стужу стих его прекрасен,
И как никто для лживых он опасен,
В слова вдыхая ветер перемен.

Но вот беда, вернув обманом рабство,
Назвав его «свободой», подлецы
Раздали всем бездарным для похабства,
Чтоб потерялись средь него творцы,

Права печатать глупых низкопробных
Бесчисленное множество стихов,
Которые слагать хоть и, возможно,
Обязан каждый, но не для грехов,

Чинимых роем их в умах народа,
Лишаемого, собственно, ума,
Чтоб выродилась славная порода
«Поэтов ради истины добра».

И вот уж быть поэтом не в почёте,
И вот поэт средь мерзости – изгой.
И все колонки прессы подрасчётной
Скандируют: «Долой его, долой»!

И вот поэт уж больше – не работа,
И крик его сознания – не труд…
Как Ломоносов вновь поэт измотан,
Гонимый отовсюду – там и тут.

Не встать с колен державе обречённой,
Покуда рот открыт у дураков,
И в небытие бесчестном заточённый
Поэт влачит свой крест среди рабов.

Поэт – своего рода музыкант,
Но инструмент его – души и сердца струны,
Порвавшие которые – безумны!
И нет в нутре их ниши под талант.

(с) Авиэль Крутински, 2017

Автор готов к любой критике. Смелее!