Привет, мой хороший. Ну как ты?
У нас дождит.
Седьмую неделю — зонтик не закрывай.
Вздулась Нева, а Карповка — через край,
Словно глаза, вылезающие из орбит…

И раньше случалось, что город бывал отмыт,
Дождём грозовым, словно девица в банный день,
Натёрт и отчищен, будто солдатский ремень -
До медного блеска, до скрипа гранитных плит.

Сейчас же он больше похож на гнилой картон,
Разбухший и жалкий…И копоть стекает вниз ,
Как тушь под глаза…И сказать бы ему: «Держись»,
Да он не выносит такой панибратский тон…

Я всё о погоде…О чём же тебе ещё…
Хожу на работу и в гости по выходным,
Пишу и читаю, беседую с домовым.
Живу потихоньку, если совсем общо…

Сказать бы тебе, будто жизнь моя бьёт ключом,
Что счастлива я… Только надо ли множить ложь?
Ни мне, ни тебе не во благо она. Ну что ж…
Пожалуй, прощай. Раз не знаю, ещё о чём…

Не верь, если скажут: бумага выносит всё.
Возможно, конечно, да только не всё рука
Выносит рекою из пыльного тупика,
Что сердцем зовется.
{Куда же меня несёт?!}

О прошлом не стоит {уж точно не в этот раз},
О будущем глупо — его у нас больше нет…
А значит, довольно. Большой от меня привет
Той самой, с которой ты делишь своё «сейчас»…

Автор готов к любой критике. Смелее!