Пишите письма ангелам
на синем небосклоне,
пишите письма ангелам
на линиях ладони,
на скальных серых насыпях
угрюмых, несравненных
Пишите письма ангелам,
они лишь здесь нетленны.
Сскажите, как нечаянно
спустились ниже нечисти,
пишите, как отчаянно
вы любите отечество.
Как вы порой ненастною
сидя у окон иневых
слезу пускали красную,
кровавую, насильную.
Как жалко годы бывшие,
как мало их осталося,
как вы душой остывшие,
боялись, не сражалися,
как плакали в забвении
и утирались мыслями.
И с грязными локтями и коленями
вы шли домой, не с чистыми.
Ревет пурга озимая,
стучит по крыше топотом,
и родина моя любимая
кричит, но только шепотом,
и шепчет про забытую,
давно уже не нужную
судьбу, доской забитую,
прогнившую от службы.
Она дряхла и старая
и гвозди не вбиваются,
но держит крепко, шалая,
и «бедность» называется.
Как мы хотели лучшего,
и в детстве, и под старостью,
прожили мы заблудшие
и не давили жалостью.
Сс рассвета и до вечера
не разгибая спинушку,
ковали труд, но нечего
нам отложить на зимушку.
Дубравой лес раскинулся
и в поле запорошило,
пишите письма ангелам,
но только про хорошее.
На поле — трав колосьями,
на небе — облаками,
в тумане — серой проседью
и на песке — руками.