Писал, когда была непруха,
Ни сна, ни голоса, ни слуха,
Когда конкретно рухнул духом
И сдуру укусила муха.

Зачем пишу, да и кому я нужен?
Шепчу, кричу – мне эхо отвечает
И, как в карман, в чужую лезу душу,
Но вот беда – никто не замечает.

Смешно? Да нет — скорее даже грустно
(Другой увидел бы иные краски),
Что для карманника весьма искусно,
То для поэта полное фиаско.

Но мне мудрец сказал за кружкой пива:
Не ты так плох, совсем не в этом дело,
А просто мир слегка перекосило,
Да и сердца порядком очерствели.

Пиши, мой друг, пиши не уставая,
Поднатореешь в слове, в мысли, фразах,
Глядишь к весне и души пооттают,
И просветлеет замутненный разум…

А так подумать, ведь не все пропало
И истина была в той кружке пива:
Я метил в сердце, но не долетало,
А долетало, да не зацепило…

Замечания и советы приветствуются. В меру.