Читает автор Не_я

Теперь по ком звонят колокола
и чья душа взлетела птахой в небо?
Дорога уводила из села
и улицы пропахли свежим хлебом,
тоской и чьим-то горем…
«Не сберёг!» — шептал старик.
Его дрожали руки, а в небеса срывался шёпот-крик,
чтоб эхо уносило ближе к Богу.
Куда ведут мудрёные дороги?
Окончен где бывает этот путь -
последний, неожиданный и горький?
Процессия идёт, а рядом — Борька,
безумец местный и любимец детворы.
С какой поры и до какой поры
несутся облака, сбегают реки?
Житейские — крутые берега.

Под вечер крепче
стал мороз и ветер.
Светел
лик проплывающей луны -
в чужие окна смотрит, в наших — тьма.
Вот только б не сойти с ума
от всех потерь, нежданных, нехороших.
А за окном — февральская пороша.

Ах, небо, небо, накормили птиц твоих,
а ты такое же — бездушное, глухое,
оставило бы ты людей в покое.
Прошу,
а местный шут
смеётся как ребёнок.
Соседский жеребёнок,
рождённый до зари, на миг притих.

Несутся облака.
В последний путь несут кого-то.
Хоронит брата брат.
Уходят гости.
Небесной манной с божьей горсти
хрустят снежинки.
Пустые окна смотрят в зимний сад.

Замечания и советы приветствуются. В меру.