Я сегодня почти художник — крашу старый родной забор,
заблестят обновлённо доски — поубавится мне забот,
и беседку, что сделал дядя, ожидавшую здесь меня,
я раскрашиваю не глядя, вспоминая по именам

всех соседей, знакомых, близких, одиноких, больных, старух…
Лёгкий дождик внезапно брызнет — станет дворик не так угрюм,
заискрится душа надеждой, тонкой веткой взметнётся ввысь,
пониманье придёт, что прежней я не буду, но будет жизнь

снова полной и тьмы, и света… Что сумею другим отдать?
Разукрашенные рассветно зазвеневшие города,
где осталась больная память? Неприученная быть злой,
я всё чаще ищу упрямо тех далёких годов тепло,

проверяя себя на верность, непридуманную людьми…
Посетила однажды Вену — захотелось увидеть мир,
насладиться, дышать свободней, оживить, что давно мертво…
Ветром странствий врастая в полдень, возвращаю любовь с лихвой.

Так и вижу в саду заросшем наших тётушек на скамье,
будто мир одичалый ожил, будто канула в Лету смерть,
и беседка, что сделал дядя, приютила счастливых двух
неизменно сидящих рядом, дорогих для меня старух.

Замечания и советы приветствуются. В меру.