Я первый год стихи писал,
От звёзд их слушал сам.
Желе словесное черпал,
Вливая в души Вам.

Я от себя писал стихи,
Не мыл их с прозою.
Сложив, добавил лишь штрихи -
Чтоб дуб стал розою.

И может сам не понимал,
Откуда падают.
Слез вдохновения глотал,
Что сердце радуют.

Пусть незатейлив был сюжет,
И мало ярких слов.
Даст Бог писать хоть пару лет,
И скажут, был таков:

«Он видел дальнее вблизи,
Большое обозрел.
И даже смысл от нелюбви,
Какой-то разглядел.

Что больше всех в его стихах
Увядший в листьях клён
В берёзу белую в снегах,
Без памяти влюблён.

Ну, а пока ложится в такт
Струне  мотив стиха.
Его пишу Вам сразу так,
Как это слышу я!