Захоронен серебряный век,
Золотой на дуэлях сложился,
бронзовый пал, оставив свой след,
но, а цинковый век, возродился…

Утешав свои мысли,о потерянном нюхе,
Все ж нашли ту лазейку,в поэзии-склепа,
По которой взбирались, получав оплеухи,
От судьбы роковой,не щадившей поэтов..

Верь не верь, но в новом, «свежем», веке,
наплодилось поэтов, но а гениев -  горсть,
Ведь творец не сидит, на услужливой ветке,
Он чужд в идиллии сущности, цитирую «гость»

Неприкаян в удобствах,всегда ждет пощечин,
От мнимости слухов,и тавтологии дней,
Гнет свою линию,в кругах многоточий,
Подчиняясь из вне, каких либо идей..

От чего же прозвище,Цинковый Век,?
Не осталось на ум изощренный, металлов,
Сподобился камню, тугой человек,
что тратит сущность, мало помалу.

Забивается в гроб,цинковый гвоздь,
Из цинковой плети,скручен цинковый пряник,
В руках пастуха, такая же трость,
А поэт лекарь душ,да не цинковый странник…

В загоне усатом,ковыль пропадает,
Цитируя строки,недописанных строф,
Вежливо склонится,затем же рыдает,
от чуткости тех, недосказанных слов…

Ныне же,блохи, строчАт все уныло,
Сопливо до нельзя, да пускают в эфир,
Где же вы все, что писали так мило?
Книг много томных,стихов и сатир..

Век двадцать первый, скорбью наполнен,
Третья тысяча лет, приводит в конец,
Из живых и не мертвых, аналогично накормлен,
Мой бедный, постылый, измызганный чтец…

Эх, мы же поэты, цинкОвого века,
Обнищалого слепо, на русский язык
Красноречие твердое, кануло в лету
Затаив в глубине, волчий, яростный рык..