В тот вечер Я был, честно, только Ваш,
Не замечая бренность увяданья,
Читал стихи про Звездный Экипаж
Влюблённых тел над бездной мирозданья.

И Коперфильдом выпрыгнул из брюк,
И мы на край Вселенной улетели…
Поэзия – всего лишь хитрый трюк,
Которым я довёл Вас до постели.

Прошу судьбу: «Сегодня не спеши
Травить мне душу ядом рифмоплётства»
Поэзия – лишь Зеркало Души,
В котором нет действительного сходства

С самим собой и с теми, кто вокруг
Моих стихов то плачут, то смеются.
Когда листочки падают из рук,
Вам не простить, а мне не оглянуться.

И не собрать исписанных листов,
И не согреть слезами подоконник.
Поэзия – часовня без крестов,
Где я навек нечаянный затворник.

Где насыщает кровь гемоглобин.
Нет! Где Любви Высокое Искусство
Из никому неведомых глубин
Несёт к сердцам возвышенные чувства.

Когда-нибудь, издав последний крик,
Я к Вам вернусь голубкой на окошко,
Поняв, что жизнь — всего лишь сладкий миг,
Там, где уют, помада, пудра, кошка.

Там, где душа от радости поёт,
Там, где от страсти мокрые подушки.
Там где, от счастья каждый рифмоплёт,
В одном лице и Лермонтов, и Пушкин.