Чемодан в руке, как подарок прощальный.
Взгляд фиалковых глаз из окна печальный.
Так изначально
было и еще будет.
Потому что не меняемся мы — люди.
Простудит
дождем тебя скорая осень.
Так чего же ты ждешь – отправленье в восемь.

Будет стук колес задавать ритмы сердцу.
Будет рук кольцо о стакан чая греться.
Не опереться
уже на плечо друга.
Твои следы навсегда замела вьюга.
Из круга
выхода нет, но его ищешь -
Уходя с каждым шагом дальше и выше.