День рождения
Я встретил в коме первый день рождения –
Я умер в десять. Дух мой воспарил…
Когда вернулся, мозг, как наваждение,
Почувствовал, что он здесь не один.
Открыл глаза – в палате белый сумрак,
Седой отец стоит в моих ногах,
Как белый ангел. Поднимает руку,
И молится, как будто всем богам!
Тоже весь в белом. Сразу поседевший,
Впервые в жизни крестится отец,
И, в саван простыни меня одевший,
У изголовья притаился Бес:
«Пойдём со мной»,- зовет меня Лукавый.
«Ты был там и стучался в мою дверь.
Отец твой – врач, и он проворный малый,
Но я проворнее его, поверь!
Пойдём со мной, тут жалкие людишки,
Тебе теперь не место среди них,
Я дверь открыл, но было поздно слишком,
Папаша твой меня опередил!
Теперь ты на границе с этим светом,
Оставь его, пойдём со мной, сынок!
Я пятый день прошу тебя об этом,
Я пятый день лежу у твоих ног!
Как будто пёс, ища любви и взгляда,
Твой верный Цербер возле входа в Ад,
Ты был там и стучался совсем рядом,
Прошу тебя – вернись ко мне назад!»
Я голову поднял. Что было мочи
Я закричал, скорее, — захрипел:
-А выкусить, бесятина, не хочешь?!
И вырвал из трахеи ИВЛ!
Отец вскочил, забегали, как мыши,
На лоб легла прохладная рука:
-Сынок, сынок, ты меня слышишь?! Слышишь?!?
-Да, слышу, папа, я живой пока…
Мне что-то ткнули больно под ключицу.
«Теперь поспи…» «Всё будет хорошо…»
«Ну, это ж надо, парень отличился –
Три остановки сердца…» «Это – шок!!»
«…Тяжёлая дорожная авария,
Доставлен «скорой», взяли до поры…»
«Раздроблен череп…» «Кровоизлияние…»
«И мозговая кома без коры…»
«Ребята, в первый раз такое вижу!..»
«Смотри-ка: экстубировался сам!..»
«Сам говорит, и сам, похоже, дышит!..»
«Ну как теперь не верить чудесам!..»
А я лежал под саваном распятый,
Беспомощно таращась в потолок…
«В апреле день сегодня двадцать пятый,
Ну, с днём рождения тебя, сынок!»
И молвил Бес: «Ну что ж, раз сам не хочешь
Отметить в Преисподней Юбилей,
Я буду приходить, но только ночью,
Как ты, когда стучался в мою дверь!
Я поселюсь в твоих остатках мозга,
Я видел их – кровавый натюрморт!
Так что, сынок, отказываться поздно…»
Мне шёл тогда одиннадцатый год…
Оценки:
Сергей (модератор) - "10"Tria - "10"
Delirium - "8"
Прочитал, словно в живую рассказ услышал. Сильно.
Будет очень странно, если это выдуманная история…
Сергей, мои истории все основаны на реальных событиях, все пишутся как картины — это не поэзия даже в чистом виде, я называю это саунд-поэзией. Мои стихи не читать, а слушать надо. В авторском исполнении желательно)
Согласен. Очень сильно. До мурашек. Нельзя такое придумать.
Спасибо, Галекс, но, на мой взгляд, в авторском исполнении ещё сильнее, посморти на ютубе по запросу САУНД-ПОЭЗИЯ
Хочу таких стихов, которые заставляют пробовать каждую строчку на вкус, и где каждая строчка, как лезвие! спасибо
И я таких стихов хочу! Чтоб мурашки, чтоб слюни глотать забывали…
Здорово-то как!!! Очень понравилось и я веру в чудеса так как подобное пережила, спасибо за хороший стих.
Люди, пережившие клиническую смерть, Богом поцелованы…или Бесом)
Главное не обижайтесь, я псих, мне можно. 8, за что объяснять не буду. В принципе достаточно интересно, но…
Я тоже псих, Делирий, но никогда не обижаюсь на критику, наоборот!
Это явно реальная история!!!!!!!!!Такое придумать нельзя это нужно видеть или самому пережить!!!!!!!!!!!!!
Конечно реальная, как и все остальные истории, которые сама жизнь пишет, я их лишь рассказываю рифмованно)