Больничность серого пейзажа,
Крадётся татью по душе.
И в резвой прыти «проза-лажа»,-
Тоской прижала,-как в туше!

Дороги, на прочь все разбиты;
И не проехать, не пройти.
Здесь не ступИт нога элиты,
Здесь нет чиновникам пути.

Облез покров с архитектуры,
Балконы утварью, пестрят,
с рукой оторванной скульптура,
Венчает хаоса парад.

А клёны, тыча в небо ветки,
Грустят в безмолвии своём.
И краски с выцветшей беседки,
Скребут по памяти быльём.

Здесь тени солнце заслоняют.
Душа здесь скорбью голосит.
Жизнь проходя, слезу роняет,
Дождём фатальность моросит.

Здесь «бахус» прочно поселился,
А пьяный,-трезвого неймёт.
С утра весь люд опохмелился,
И целый день баклуши бьёт.

Порочность замкнутого круга
В картине нынешних годов.
Как, вы похожи друг на друга,-
Трущобы наших городов.