А дождь всё сильнее…
и нет бы закрыть окно,
и нет ничего, что затянет на сердце рану.
Мне рано рыдать, открывая безволия краны,
покуда в руках мандариновое вино.

Забыть бы скорее
откуда берётся боль -
паскуда ломает меня изнутри апрелем.
В апреле мы чище — в любовь и цветение верим…
Я верю лишь в то, что нам вместе не быть с тобой.

Вино не согреет
в холодный весенний день.
Свободен ли я от любви рассуждают тени.
Тяну календарь за край — в нём опять понедельник…
Четырнадцатое. Год разлуки. Без перемен.