В узлах неразборчивых мыслей
блуждаю пустым ветерком
И нет во мне сердца…

Прохлада- сестра мне,
мороз- кровный брат.
Оставлен на камне
холодном
летний, тряпичный
халат…

И в прорубь нагим,
чтобы кровь ледяную
впитала субстанцию…

Мысли оставлены где-то,
Станцию
взор мой туманный пропустит.
Еду до тупика.

В рифмах, и тех спотыкаюсь,
что говорить о мозгах?

В узлах неразбочивых мыслей
блуждаю пустым ветерком
И нет во мне сердца…

Это видимо с детства.

Там, вдалеке вижу луч света,
но в тупике, сделав пике,
падаю ниц…

Поиск ответа,
крик диких птиц
в левом
и правом
ухе…

Время сходить с ума,
Время ломать дрова,
Время плевать слова
и всё в таком духе…

В узлах неразборчивых мыслей,
блуждаю пустым ветерком
И нет во мне сердца…

В печь бы подкинуть поленца-

Слегка отогреться;
вино,
ну скажем, «Душа аббата»…
Нет, женщина,
нет, создание божье,
Ты то в чём виновата?

Это во мне сидит
лет с двадцати
не иначе…
И даже когда не бьют
так хочется выдать сдачи…

Тем паче
когда бьют,
ломают спокойствие
грубой отвёрткой
каких-то своих принципов…

Помогая себе грубым словом,
и не дай Боже
рифленностью бицепцов…

Пустое всё.
Если
Допустим
Есть
В моей
демогогии
Смысл…

То
Его
Я
И Сам
Забыл;
что хотел донести
довести

Не досчитав до шести,
я возвращаюсь к началу…
Что есть начало?
А-вот-оно
Главное,
Снегом ещё не замётано:

В узлах неразборчивых мыслей
блуждаю пустым ветерком
И нет во мне сердца…